Días en qué se fraguaba tinta
que hoy es lluvia ya hacia lento ocaso.
Agostos que extienden alas inacabables,
ahora que apenas amanece en invierno.
Brechas, mechas, tiempo, aire.
Promesas pincelándose.
Ver llover desde otros rostros, la misma ventana,
redes que acaban volviéndose poemas.
Bifurcaciones posibles, de haber habido,
se rompe el mundo cada tarde.
Ahora nada del todo rotunda,
espejos unitarios, especímenes.
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