Mientras fuera llueve.

Somos extremos
de una misma tormenta.

Naúfragos
que se marchan.

No quisimos ser isla
y ahora somos pedazos
que ni se buscan.

Nos cruzaremos en otras lluvias.
Plano sobre plano,
otra sonrisa robada,
no esa
definitiva,
ausente,
sólo sonrisa trámite,
punto final.

Pánico de esos días pasados,
rigurosamente repetibles,
definibles, indecididos.

¿En dónde ahora, en qué tinieblas,
a que último faro aferrarse?

Voz, voz ausente.
La tuya.
La mía.
Voces, voces ausentes.

Mirando cada trozo desde el mismo rayo,
reflejos de todos los imposibles:
Un gesto, una palabra.

Antaño ya,
demasiado.

El tiempo se solidifica alrededor.
¿Cuándo llovió, yo aquí,
tú aquí,
por última vez?
¿Cuándo amainamos?
¿Qué sol nos secó de esta manera?

Ahora el cielo.

Todo pasa.
Todo acaba.

No, no todo,
no siempre.

No aquí.