La palabra es la forma y el sentido,
el puñal y la caricia, la tempestad innata
perdida en el fondo del abismo.
La palabra es la herida como siempre,
y también el beso que se anhela,
imposible tantas veces.
La palabra es el abrazo más improbable,
es entrega aunque sea poca,
es un dibujo entre mil instantes.
La palabra es el ladrillo y el lamento,
la puerta que duda al aire,
es la boca y es el gesto.
La palabra que al fin falta,
esa que recoja eso de ahí dentro,
esa, esa será la palabra.
No hay comentarios:
Publicar un comentario